Escribología

Letras instantáneas

Los protocolos mataron las letras. Las contraseñas se robaron el ímpetu y la época ahogó los signos con su tecnología.

Las letras siempre están. Son sentimiento, son raciocinio, son locura, son desahogo, son revolución, son evolución, son son… Al ritmo de la canción.

Entre tanto pequeño detalle me perdí… Entre trivialidad, inalcanzabilidad e insignificancia… Allí, en el centro, al borde de la nada y todo. En donde las letras son tan hermosas para abrazarlas y juntos formar algo…

Con esa espontaneidad que existe de vez en siempre, que nosotros mismos retenemos entre el “mejor mañana” o “lo hago en la noche”, sin terminar de aceptar que las letras son de instante, son de fracción de tiempo, de emoción e inspiración.

Entre tanto y poco, acá se quedan unas cuantas letras. Que no dicen nada, o tal vez todo…

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De la paradoja con disfraz de acertijo

el día que se inventó la duda ingrata
no sabrían nombrarla sino en mil siglos
tan bulliciosa, peluda y ladrona cual rata
comería muchas paces, dejaría solo signos
“la ignorancia es bendición” dicen los insensatos

pero es caminar o arrastrarse en sendero tenebroso

respirando aire espeso, guiándose con los astros

esperando bajo la luna y el horizonte borroso

 

dirigirse a un oasis que al mismísimo infierno

provocando la misma angustia necia y tempestuosa

una señal se busca como la que augura el final del invierno

una señal que adormezca la vil campana sinuosa

 

la apuesta es que pierda y justifique su existencia

la regla es que debería saber la respuesta

golpear el candado solo aumenta su resistencia

no se donde,  pero se que llevo la llave puesta

 

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Ese sentimiento gris en el pecho

Para quien se obsequia una responsabilidad

intempestiva la culpa le abraza el pecho

deberá resolver cual problemática con habilidad

desde el nacimiento hasta su último lecho

la culpa ceremoniosa abraza de frente

es una gravedad que latente hacia el suelo jala

jala de las cuerdas de la mismísima frente

agacha los hombros, cualquier optimismo arrala

de la semilla sembrada surgen sus espinosas hojas

así sus tallos y sus pétalos en el pecho se instalan

mira sus hojas agonizantes, aún jóvenes y sus flores rojas

disecadas y aún casi muertas con su peso agobian

mira las costillas todas enredadas en espinosos tallos

y los ojos pretenden cerrarse, mas petrificados lloran

no se cierran, no se abren, mira en las lagrimales cayos

y fallos y fallos y sus manos oran mas el infierno imploran

saborea ácido, huele putrefacción, toca espinas

mira dolor, oye alaridos de pura lamentación

de buenas intenciones mira las bellas ruinas

mírale zambullirse en negras aguas de desolación

en las aguas mientras mira su extraño reflejo,

la respuesta a la duda existencial le amanece

con rasgos de dureza que dejan perplejo

¿quien soy yo? y ¿ a mi quien me merece?

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Carta

Hola, te escribo a vos,
te escribo para pedirte que te olvides de mi,
para que no me pienses ni visites,
para que finjas que morí.

Si poneme atención,
déjame es de corazón,
ne rondas desde pequeño,
estás hasta en mi sueño.

Te destruyo a diario,
pero siempre estás acechándome,
siempre atacándome.

Quisiera no sentirte,
olvidarme de vos y dejarte ir,
si fueras real, todo fuera más fácil,
te ganaría sin dudas.

Te escribo a vos,
maldito miedo,
poneme atención,
si la muerte no me ha ganado, te juro que vos tampoco.

Aunque tengo el presentimiento,
que nos iremos juntos al infierno,
en medio de un lamento.

PL

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¿Y qué?

Y qué si te extraño

Y qué si no consilio el sueño

Y qué si la vida pasa volando y yo siga esperando

Y qué si eres imposible

y qué si eres inalcanzable

Y qué si no puedo tenerte.

Y qué si soy un tonto

Y qué si siento morir

Y qué si fallé a mi promesa de no sufrir por ti

Y qué si cuando vuelva a verte

Vuelva a sonreir y tu indiferente

Y tu imposible

Y tu inalcanzable

Y aunque no vuelva a tenerte no dejaré de quererte.

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sin corrección

Que sea un cuento, una obra de teatro, el guión de un personaje que nunca existirá, que sea una maquina del tiempo, una de tantas que ya hemos visto antes en televisión, que sea el dolor del pasado, o el amor que se quiera encontra en el futuro. pero escribir, sin pausas ni lamentos, sin dejar espacios abiertos para el raciocinio y que la corrección del texto venga después. solo escribir y seguir escribiendo, no sin proposito pero si.

VOLVER A ESCRIBIR.

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Confusión.

Me gusta vivir en mi mundo,
Nadando en un océano poco profundo,
Siempre soñando maravillas,
Sin que me rodeen porquerías.

Me gusta ser discreto,
Vivir en mi mundo de fantasía,
Asfixiado por un secreto,
Dominado por una pesadilla.

Salir de lo real,
Un loco sin igual,
Sostener el aliento,
O tal vez respirar lento,
Tirando humo al viento.

Soñando que voy por la ladera,
En medio de una gran loquera,
O en un difícil camino,
Queriendo alcanzar mi destino.

A caso viajar entre teclas blancas y negras,
O como un arco deslizarme entre cuatro cuerdas,
Siempre volando al multiverso,
O tratando de escribir en verso.

Pero que importa,
Si la vida es una gran loquera,
Que a veces desespera,
Pero mi mente me teletransporta,
Para observar mi ruina,
O encontrar mi deus ex machina.

PL

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