La cicatriz del hilo amarillo
parece brillar de desasosiego
en los linderos del caos
transfiere ideas erróneas

En el borde del abismo
un salto con parapente
estremece el músculo azul
de lucidez  embriagada de sarcasmo

Momento sin sentido aparente
moldeado por la luna
conjugado por el cielo
manipulado por sol
muerto por el ejército

Las terapias de grupo
acaban en soliloquios
que con alguna suerte
convergen en monólogos de espejo

El noticiero del fin de semana
que transcurre sin sentimiento alguno
porque venden la misma porquería
que necesitan para las ganancias de los fines de mes

Poesía barata
que engaña al intestino
con mierda putrefacta
como el amor actual.

Sonrisas fingidas
en versos acabados.