Escribología

Regina Mater

una pieza que se mueve

cabizbaja en el tablero

no sabe que conmueve

ahi, a la par del florero

decoración afelpada

oculta entre azulejos

no busca escapada

no haya hogar lejos

a la tortura llama vida

mientras aprieta cintura

siempre con tela raída

no hay para su costura

se deshila mientras teje

un manto pesado abrigante

ella siente le proteje

se luce también asfixiante

mientras las piezas se mueven

a su antojo por doquier

a veces sin querer la remueven

a ellos se aferra con poder

si, la fuente del poder

en la pieza cabizbaja yace

no teme nada verse roer

aunque su costura se aplace

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En el hueco de sus manos

ancha esa cama

espera entibiarme

contarme historias

de curanderas habilidosas

de caballeros que mueren bajo la lluvia

de niñas que pierden su vestido azul

es ancha esa cama

que se niega a moverse

mientras la casa se mueve

todos se mueven hacia todos lados

y la cama permanece postrada

en el mismo espacio

con las patas frías

llegas a la cama ancha

blanda y arrugada

que viaja a través de tí

hazle el favor y cállate

no es hora de tí

pero sin tí no es hora de ella nunca

luego podrá moverse pero no la verás nunca más

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Vacío, recreo, vacío.

solo somos dos niños

que juegan a existir

hasta que termina la hora de jugar…

mientras tanto nos arrastramos

empecinados con nuestros objetos

corremos tras ilusiones

que traviesas se pierden, se transforman,

se desploman y se escurren entre los dedos,

pretendemos saborear cual cosa brillosa,

misteriosa, extravagante y peligrosa

y salir vivos e intactos siempre en el intento

sabrosa y tediosa la tarea de nosotros eruditos

científicos apasionados…

acariciamos la verdad más caprichosa

la moldeamos bruscamente con torpes dedos

y saboreamos la exquisita experiencia de sentirla ceder.

con ello olvidamos que la hora de recreo se acaba,

aunque a veces sentimos el escalofrío del conocimiento

nos tomaremos la mano y en un parpadear

sabremos distraer la angustia

al final, solo somos dos niños…

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melancolía y melomanía

atragantada de agua salada

otra vez empieza una nueva velada

no es salada de la que quieres escupir

es de la salada que quieres seguir tragando

hasta que te ahoga y te vuelves una

la acoges porque es tan triste que es bella

es tan bella que es triste..

clara, filosa, espesa y pesada

la consumes y te conquista

hasta que se imprime en tu mirada

hasta que ya no hay más prisa

y una brisa fresca ahora a la piel pegada

y como menta en mi aliento sale

liberada, respira y danza con el aire

y se pregunta ahora si quiere otra ronda…

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Sortilegio oculto

¿como se detiene una semilla que crece?

que por dentro tiene vida

recorre con sus ramas lo que apetece

ninguna entrada prohibida

¿cómo se mata una semilla crecida?

que bebe agua, que respira

que ahora está en árbol convertida

que ahora me mira, me mira

le pongo agua, le doy tierra

pero también quiero que muera

si su madre así le destierra

¿no tiene mejor suerte afuera?

me mira…me mira…

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Cuando hay apagón

prohibida y suculenta

se pasea en mis dedos

tonta ingrata me delata

me mete en más enredos

saboreo con mi boca

lentamente me apasiona

encuentro que me toca

y la tierra me erosiona

¿dónde está el cielo?

¿dónde esta el piso?

¿en donde cae todo el carbón?

junto con todo el pelo

con mi piel que erizo

¿y todo el fuego cuando hay apagón?

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La tarea de Cristóbal

pasos pequeños consecutivos

dirigidos hacia una travesía

espejos, rotos y otros atractivos

un tour regalo de membresía

con mis dedos sucios y temerosos

acaricio las paredes reflectoras

mientras los caminos escabrosos

muestran mil pisadas delatoras

una ruta complicada muestra

una curvatura muy singular

luego sigue siempre muy diestra

estrecha, simple y muy vulgar

los espejos ahí se han acabado

los mapas aunque dibujen sus estrechos

se que llevan a su acantilado

por más alumbrados, por más derechos

otra ruta peca de muy conocida

y no exige cambiar el calzado

segura siempre de estar retorcida

y de dejar un hermoso legado

….

mas…

de curiosidad siempre peco

de soñar lo más complicado

entre lo húmedo y lo seco

la síntesis de lo programado

sin puntos de referencia

tomo los mapas equivocados

los fumo con incongruencia

y creo que llego a ambos lados

tesis y antítesis de un camino inventado

en sus extremos solos deambulando

yo en mi camino nuevo nunca marcado

aquí pasos inciertos están abundando

!¿Tierra?!…

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